Heureux de découvrir que parmi les milliers de voix tonitruantes qui peuplent les réseaux sociaux, il y a celles, très, très rares des esprits passionnés et que rien d’autre ne les intéresse et ne les dérangent tellement pris par leur quête que quand ils déposent un texte, on comprend combien nous avons tort.

Pour les stratèges, les éminences grises de la manipulation collective, leur nombre, ridiculement, insignifiant ne représente aucune menace, aucun risque. Au milieu des fumées des drogues qu’ils distillent, leur odeur, que dis-je ? Leur parfum est imperceptible. Du cannabis qu’on fait semblant de brûler à la religion qu’on essaie d’édulcorer en passant par l’histoire qu’on a, totalement, remaniée, que peut cette lumière, vive pour ceux qui arrivent à l’apercevoir ?

Les historiens, avant d’être les fonctionnaires du temps sont des humains. Eux aussi ont des envies de richesse, de notoriété, de prestige. Eux aussi peuvent faiblir ou avoir peur des vérités qu’ils découvrent et eux aussi peuvent être achetés pour servir la grande machine du véritable pouvoir.

Leur travail les expose au danger que représentent les vérités des minutes des procès arrangés, la fragilité des preuves à charge ou la trahison de la déontologie de la défense des présumés coupables d’innocence.

L’historien, comme tout un chacun, est tenté de reculer quand le moulin à vent n’est finalement qu’un décors derrière lequel se préparent les mixtures labellisées et présentées comme de première nécessité. Les couleuvres de l’élevage, dans les brains trusts du régime sont si séduisantes qu’au lieu d’en dénoncer les méfaits, nos éboueurs du passé préfèrent se trouver des raisons pour fermer les boîtes de Pandore et se contentent des grâces qu’ils récoltent quand les crieurs publics encensent leurs noms pour le respect de la stabilité sociale apparente.

Alors, quand on tombe sur un mince filet, déposé comme une note sur les murs placardés, couverts de graffitis mensongers, on retient sa joie de découvrir que quelqu’un ou quelqu’une a osé aller jusqu’au bout de sa passion.

Vous êtes, alors, assis dans une salle de spectacle avec deux scènes, celle que les foules regardent et celle d’une page sur votre smartphone. La première avec son, lumière et effets spéciaux, la seconde, juste un texte, parfois avec une image mais entre « les bruits » dans la salle et le silence des mots sur le minuscule écran, il y a un univers, un espace interstellaire, infini, immense au point de comprendre que plusieurs vies ne suffiront jamais pour mettre en pause cette machine qui fabrique l’illusion d’une vie qui n’existe que pour ceux qui veulent y croire !

Au coin du feu

lueurs brûlantes

sur les joues qui,

racontent la douceur

des bonheurs simples

fabriqués à deux,

à l’abri des médisances.

Sur de longues chaises,

face au soleil froid

des hivers qui se répètent,

deux coeurs qui respirent

au rythme des rêves

que les doigts inventent

sur les peaux protégées

du vent et des regards…

L’amour, émigré clandestin,

au milieu des bousculades

ambitions meurtrières,

Intrigues assassines

et mesquines jalousies,

navigue de baisers volés

en étreintes offertes,

au milieu des mots

tressés en nattes

pour la croupe familière

qui devient horizon béni

pour l’oeil du poète…

Il est là, docile printemps

qui viendra parfumer

de pollen, le passage

du corps que l’œil espère

et, quand la fraîcheur

devient nocturne,

c’est la paume qui devient

l’instrument qui chante

sur le vertige des rondeurs,

les doigts tambourinent

entre les fermes fruits

qui s’impatientent,

l’esprit feuillette, fébrile,

le manuel des amants,

pour dénicher la posture,

le geste ou le verbe qui,

sans maladresse, ni peur

viendra devenir louange,

prière ou chanson

sur l’autel des promesses

qu’on se jure de tenir

pour un sourire, un regard !

que dans tes rêves,

Il y a des êtres

qui sont venus vers toi.

Ils ont pris, certains.

de ton temps,

le plus précieux,

d’autres,

de ton argent,

ce qu’ils ont réussi

à détourner ou celui

que tu as offert,

par empathie,

celui qu’ils ont pris,

à ton insu, quand,

penché à panser

une blessure,

un chagrin

pas les tiens

jamais les tiens…

Juste parce que,

ton cœur coupable,

n’aime pas battre,

pour toi, tout seul

ou parce que tu crois

qu’ils sont, à toi, pareils.

Imagine ce beau monde

défiler devant toi,

les uns, couverts

de honte, regard au sol.

Les autres, trop malins,

ricanant des coups,

qu’ils ont portés

à ton intelligence,

Imagine qu’ils déposent

à tes pieds le butin,

celui de l’ignominie,

la traîtrise et la trahison,

l’abus et l’excès

de la confiance

sacrifiée au nom

des amitiés,

des fraternités…

Imagine la tour,

celle de Babel

ou celle des médiocrités

adoptées orphelines

enfants naturels

et chiens errants

dans le désert cruel

des sans foi, ni loi…

Jusqu’à quel ciel

ira-t-il, ce donjon

de l’amertume

laissée en toi

que tu bâtirais ?

Bizarre, qu’encore,

ta fortune,

encore intacte

mieux encore,

Plus grande

quand, menton fier,

cœur propre,

le sourire d’acier

que tu arbores

aux commissures

te fait sentir

que le vainqueur

c’est l’amour qui

te contrôle…!

L’histoire dégouline et des bribes de « vérités » tombent et viennent bousculer des certitudes ou réveiller des consciences. On déclasse, non selon des dates et un agenda prédéfinis mais selon des raisons surprenantes. Qui décide du choix des documents et des dates ? cela relève de cette sacro-sainte raison d’État car, entendons nous bien, rendre publiques les archives d’un pays promet des insurrections, des révoltes et le chaos !

Trop de cadavres dans les placards, trop de mensonges déguisés en vérités et trop d’injustice ou d’impunité…

Des leaders qui n’en sont pas dignes ou des héros dont on a ignoré l’action ou des traîtres qu’on a auréolés… L’erreur a toujours été humaine surtout quand elle a été volontaire ou occultée.

Des documents, fiches de paie, du célèbre leader socialiste Benbarka quand, semble-t-il, il faisait l’espion pour l’Est, étonnent mais causant, à part semer le doute, peu de dégâts quant au mystère du plus célèbre crime politique marocain. Pourquoi maintenant, par qui et pour quel dessein ?

Qu’importe car nous aurons toujours ces secousses de l’histoire tant que ceux qui détiennent le pouvoir de déclassifier seront assujettis au droit de l’état.

Klaus Barbie (sous le régime de Pétain) exécutait les ordres nazis et c’est sous ses tortures que Jean Moulin est mort. Devenu Altman Barbie, après la guerre, en Bolivie et récupéré par la CIA pour combattre le communisme en Amérique latine, osa venir en France pour se recueillir sur la tombe de Jean Moulin, au Panthéon !

Alors, ces scoops de l’histoire démaquillée, c’est encore et encore, de la manipulation. L’affaire de ce que les voisins de l’Est, nostalgiques du Mur de Berlin, appellent le Sahara Occidental, s’évaporerait d’elle même si les pays colonisateurs, en l’occurrence, la France (surtout) et l’Espagne livraient la vérité sur le partage du gâteau africain !

L’information règne et comme autour d’une corbeille boursière, on se l’arrache, on l’achète, on la vend, on la troque, on la cache ou on l’offre non par amour de la vérité mais pour nuire ou aider, enfoncer ou soutenir mais jamais selon des valeurs, juste humaines, quant on pense aux torts faits aux familles des victimes, aux personnes déplacées, spoliées ou simplement ignorées.

Finalement, je découvre, chaque jour, que nous sommes dans une jungle invisible. Nous vivons de bribes de vérités, trouvées, par hasard ou pour satisfaire une curiosité, au milieu de mensonges érigés en doctrine, en dogme, en tendance… en machinations imaginées, non pour le bien être de l’humanité mais pour satisfaire l’égo démesuré de ceux qui ont fini par croire, qu’ils ont un pouvoir surnaturel !

Hier, je ne savais pas qu’il n’y a pas Une « Cléopâtre » mais toute une lignée dont sept sont mortes dans le sang. Hier encore, j’ignorais que du temps de Napoléon, toute l’Europe était aux mains des Francs maçons, que le fameux code était de leur inspiration, les lycées ou l’école, c’étaient eux.

De jour en jour, les vérités éclatent au grand jour et notre système d’exploitation de la matière grise doit être mis à jour. Il apparaît nettement qu’il est désormais utile, indispensable et obligatoire de ne rien tenir pour vrai et que le doute est la seule attitude véritablement salutaire.

Douter sans tomber dans le désarroi du scepticisme mais douter des bonnes intentions tant qu’on n’est pas sûr pour qui et pourquoi, elles sont bonnes !

Finalement, ce dont on doit être convaincu, c’est de notre rapport à la nature. C’est même, dirai-je, l’unique certitude commune à tous et que le respect que nous lui devons, reste le seul devoir commun et autour duquel aucun ne pourra trouver à redire.

Tout ce qui nous reste, finalement, pour laisser les illuminés, les leaders, les chantres ou les ayatollahs donner libre cours à leurs délires, c’est de ne s’intéresser qu’aux arbres et leurs fruits, le chants des oiseaux ou le bruits des ruisseaux qui courent vers l’horizon brûlé par le soleil.

Accident du temps qui nous dirige ou simple coïncidence de chemins qui se rencontrent ? Qu’importe ! La vie nous offre ou nous prive du compagnon idéal qui, sans lui ou pas, notre existence se trouve transformée au point de voir, qui d’un poète se révéler ou d’un déshérité devenir.

Un geste, un sourire ou quelques mots et, au fond du silence sous la peau, se réveillent des torrents, des ruisseaux, des fleuves qui nous charrient vers l’océan inconnu, celui des abysses sombres et profondes ou celui des plages où viennent mourir des vagues, aux pieds de celle ou de celui qui écrira, pour nous, avec ou sans nous, le reste du roman où le mot fin se sculpte sur la pierre tombale.

On voudrait ne pas avoir connu ce sentier que nous suivrons malgré nous, parfois contraint, parfois consentant mais nous le pratiquons vers le sommet de la colline qui nous cache l’horizon.

Parfois, au creux de la main, une chaleur qui nourrit, parfois, une douleur, au ventre, qui nous ronge et, toujours, cette résignation à accepter l’imprévu comme un lot mérité ou prédestiné. Certains prophètes nous racontent qu’une puissance occulte avait tout prévu pour nous, d’autres refusent que nous ayons à nous interdire d’accepter ce sort que nous n’avions pas choisi…

Quand deux instruments s’accordent pour transformer les bruits en chansons, la symphonie s’orchestre avec une telle maestria que le bonheur s’illumine sur le fronton du théâtre autour duquel se bousculent les envies, les jalousies et les complots. Privés de la chance de jouer en duo, la plupart de ceux qui nous entourent refusent l’évidence qui viendrait écrire l’échec sur l’indigent menu de leur quotidien. S’ils travestissent les destins véritables en fables pour enfants, ils se murmurent des joies meilleures pour le futur qu’ils se savent incapables de contrôler, ni de prévoir.

Rien n’est important, alors, que d’accepter de ne vivre que pour soi et se contenter de ce qu’on a pu faire avec ce qu’on a.

Le vieillard que la posture verticale fait souffrir se répétera, jusqu’à la fin: « je n’ai peut être rien mais tout ce que j’ai est à moi !« 

Quand tu la vois, heureuse, marcher avec grâce jusqu’à croire qu’elle danse, qu’elle se plait à te surprendre ou à guetter ton regard pour y lire l’effet qu’elle te fait, quand elle prend son temps pour se faire à l’image que tu te fais d’elle, c’est que tu as réussi à transformer la femme en princesse. De l’ombre soumise qui rasait les murs pour ne pas s’attirer ta foudre, au nom des convenances, tu as dévêtu le soleil qui, en elle, ne demandait qu’à inonder de lumière, cette part d’obscurité que la tradition s’obstinait à maintenir en toi et autour de toi. Au nom de quel Dieu, tu as cru avoir sur elle, le droit d’étouffer en elle, ce qui peut déranger l’entourage ? N’est-ce pas, au milieu de tes neurones, qu’il y a un peu de peur et d’orgueil. La peur de lui devenir redevable tant pour toute l’intelligence qu’elle peut avoir que pour ce qui, de merveilleux en elle, risque de t’émouvoir. L’orgueil qui alimente ta force physique et qui faisait de toi, à l’aube de l’humanité, le roi de la jungle, fort comme un bœuf qui écrase sa fragilité apparente.

Si tu as compris que, ni toi, ni elle n’êtes meilleurs que par l’effort que chacun peut faire pour regarder le soleil sans s’éblouir, tu as, alors, gagné le droit d’en faire, sur l’autel des complicités, ta meilleure compagne et, la plus délicieuse des compagnies. Le fruit qui a pris son temps pour mûrir , ivresse des saveurs, quand on y retrouve beaucoup de soleil, un peu du gout de la terre et un soupçon d’ivresse qui demeure, longtemps après, au fond de la gorge.

Il faut être deux pour que le baiser devienne intense, l’étreinte envoutante et l’extase au bout des discours charnels des nuits qui se vivent et ne se racontent point. Le poète de chanter « Ne tombe pas amoureux d’une femme belle mais de celle qui rend ton monde beau