Elle a mis un parfum,

un nouveau parfum,

entre musc et santal

oriental, envoûtant

jusqu’à donner au baiser

l’ivresse du premier jour.

J’ai, l’instant d’un souffle,

respiré la volupté

jusqu’à sentir hésiter,

l’âme, le coeur et le corps.

Tout s’est transformé.

Du rêve au fantasme,

de l’étreinte au regard,

de très loin, de très près.

La magie, fiole ou parfum ?

est dans l’alchimie qui,

combine l’odeur du corps

que le filtre réveille

au souvenir des nuits

consommées ensemble.

Un parfum qui transporte

sur le fil des volutes,

le rebelle imaginaire

et le désir qui résiste

à l’envie de détourner,

de l’interdit, le regard.

Femme magique,

impitoyable mystère,

Faut-il, encore, ajouter

à l’habitude de t’aimer,

le besoin de s’étourdir

dans l’air qu’on respire ?

Cruelle persistance

qui demeure, longtemps,

après que tu sois partie.

« Souviens-toi de moi ! »

murmure, derrière toi

le silence parfumé,

semé avec désinvolture,

entre le drap et l’oreiller.

Douce meurtrissure,

innocente torture ou

artifice de sorcière

qui veut plus d’amour

et moins d’absence

de soif et de regards !

A bien réfléchir, quand on a tout vu, tout essayé, que restera-t-il qui mérite que l’on se décarcasse pour l’avoir ? Finalement, on revient, qu’on le veuille ou non, à cet être qui, de derrière l’oreille, vous murmure et vous décrit l’horizon qu’il aurait fallu voir, le projet qu’on aurait dû entreprendre ou le rêve qu’on aurait dû réaliser. L’être invisible qui vous harcèle n’est autre que celui dont vous parlez à la troisième personne et qui ne vous quitte que dans les moments de grande joie ou d’immense douleur. A ce moment là, il cesse de vous intéresser car vous êtes happé par la vie telle qu’elle est. Quand vous le retrouvez, c’est pour combler ces vides qui séparent les bonheurs ou les malheurs. A ce moment là, si vous savez manier le verbe, distinguer ses nuances et ses couleurs, les autres vous qualifieront de poète, d’artiste ou de fou selon qu’ils souffrent d’indigence, d’incontinence ou de soif d’être et d’exister.

Alors quand on fait le bilan, la vie, finalement, se résume soit à profiter des occasions et de l’ivresse qu’elles procurent, soit à affronter l’acharnement du sort jusqu’à la « pause », le répit ou ces moments vides où il ne se passent rien.

C’est pendant ces silences de la vie que vous cultivez votre jardin. Certains s’occupent à jouer au poker ou à la bourse pour gagner de quoi se payer « the good Time », ce bon temps que l’on voudrait étirer à l’infini pour se sentir vivre… Pure illusion car même avec toute la fortune de Crésus, la vie reste ce qu’elle est. Inébranlable dans ses péripéties de joies, de malheurs et de silences.

En prison ou dans le plus faste des palais, si le décor change, le tic tac de la vie continue, imperturbable, à placer une ride par ci, une cicatrice par là, sur le visage qui se métamorphose, le corps qui se voûte et, à bien réfléchir, finalement, quelque soit le nombre d’années que l’on va traverser, on ne récolte que ce que la coupe peut contenir.

Pour les plus intelligents d’entre nous, tout consiste à apprendre à distinguer le meilleur parmi tout ce que le hasard nous propose. Tout est là. De Vinci dira  » la perfection est dans le détail mais le détail ne fait pas la perfection « . Si certains se gargarisent en choisissant une grande cause pour donner l’impression d’avoir une vie sans silences, derrière »leur » mensonge, ils souffrent le martyr quand ils découvrent le désastre et l’ennui qui leur ont fait rater l’occasion de, simplement, vivre.

Sur la poutre, autour de laquelle il avait passé la corde avec laquelle il s’était pendu, il avait gravé « I was here » (j’étais là) comme l’épitaphe commun à tous. Que nous soyons riches ou pauvres, ignorants ou instruits, bêtes ou intelligents, finalement, des neurones, des muscles et des os et cette conscience ou curiosité du sens à donner à notre passage sur cette planète. Tout le reste n’est que pis aller.

Elle me manque

bien avant qu’elle parte,

la voir, une joie profonde

la toucher, une ivresse

l’embrasser, une douce

escapade sur place…

Bien sûr, me dira-t-on,

que je conjugue trop

le verbe aimer pour

vraiment, en saisir le sens.

Bien sûr, me traitera-t-on

de naïf, sans expérience.

Ils auront raison, les mâles

à l’ergot fier et conquérant,

qui préfèrent culbuter

sans se soucier du silence

des proies consentantes,

forcées et soumises.

Qu’ont-ils, au juste, eu

à part l’impression

d’une victoire de plus

au creux de leur nombril ?

Bien sûr, je souffre

le manque ou l’absence

mais jamais le doute

quand on prend le temps

de lire, en bas du contrat,

les mots minuscules

qui décrivent l’ivresse,

le trouble ou la volupté

d’un baiser partagé,

au creux des étreintes,

écrin de reconnaissance

quand le geste courtois

décrit avec élégance

la magie des courbes

quand le désir les remue.

des lianes étouffantes

qui retiennent le plaisir

jusqu’à la goutte dernière !

Bien sûr, l’oiseau travaille

Brindille après brindille,

pour préparer le confort

pour la femelle passive,

qui se contente d’être.

Tant de châteaux érigés,

tant de murailles édifiées,

tant de fleuves détournés,

de guerriers sacrifiés,

de fortunes dilapidées…

Souvent, presque toujours,

derrière le paravent,

une femme au singulier,

imperturbable et belle,

exigeante sans le dire,

ou simplement certaine,

aiguillons dans les cils,

Insolente beauté ou

charme tranquille

faisant bouger le héros

qui harangue la foule,

place de la victoire.

pour quand vient le soir,

le lion à la fière crinière

se métamorphose et

en agneau docile, s’endort

à l’ombre de l’insolence

d’une poitrine qui brandit

l’introuvable trophée

sur le champ de bataille.

Ce dont j’ai horreur c’est de me heurter aux murs invisibles d’une médiocrité qui se répand à la vitesse grand V. Si insidieusement, parfois, que l’on se demande si ce qui a pollué la rue n’est pas en train de gagner l’expression libre chez de nombreux esprits qui se croient tout permis.

Quand le débat, sain et digne, s’engage sur le tatami des bonnes convenances, le respect des règles n’a nul besoin d’être affiché à l’entrée mais (فاقد الشيء لا يعطيه), avec ceux qui n’ont aucune idée du respect obligatoire et automatique, la tâche devient laborieuse et l’échange, difficile.

Nous avons, pourtant, dans nos gènes hérités, tant d’exemples et de leçons qu’il suffit, parfois, de respirer pour se rappeler qu’une seule bonne parole, peut calmer des vacarmes et éviter de tomber dans le ridicule.

Parfois, le cas désespéré de certains est, plus une déchirure qu’un handicap quand on comprend leur nécessité à vouloir exister, à n’importe quel prix surtout quand le ridicule ne tué pas !

Longtemps, calfeutrés dans leur insolvabilité intellectuelle, les réseaux sociaux ont été, pour eux, si aveuglant qu’ils sont passés, le temps d’ouvrir un profil, de l’obscurité dans laquelle ils végétaient à la lumière où on découvre qu’ils sont là.

Sans avoir eu le temps de se découvrir et découvrir le monde, ils empruntent, par ci, par là, quelques bribes de personnalités, plurielles et éparses, de mur en mur et en confectionnent un patchwork de mentalités repoussantes. Mosaïques de comportements incompréhensibles ou florilèges d’attitudes incongrues, ils sont là plaie des commentaires et le défaut de fabrication dans les échanges adultes et responsables. Cela va de l’effronterie démesurée à la vulgarité incontrôlée en passant par l’inélégance ou l’inconsistance affichée comme une marque d’intellectualisme de basse facture.

Un peu à l’image de la « mal bouffe », leurs propos insipides et dérangeants font fuir les abonnés au bon goût et les habitués au raffinement. Peu à peu, l’espace virtuel, s’enlaidit et, à moins de se vacciner plusieurs fois, la distanciation devient nécessaire au point de songer à s’interdire cette intoxication en limitant, au minimum, la visite des profils qui méritent, encore, d’être visités.

Il y a l’air, lavé par les premières pluies de cette passation de la fraîcheur au froid, de l’humidité aux averses. Les glands et les olives viennent annoncer la saison qui achève l’élagage des arbres qui changent de manteau pour se préparer au printemps. La grand mère sort son livre de recettes pour « penser » à ce qui repousse la faim et donne aux corps assez de chaleur pour affronter les morsures de l’hiver. Là bas, dans les montagnes qui hibernent, les premiers flocons de neige, les premières rigueurs qui font trembler les dents. L’enfant, devant le poêle sur lequel ronronne la bouilloire couverte de suie noire, peine, ses petits doigts ankylosés, à attacher ses chaussures, pense déjà à la longue marche qui le sépare de l’école, derrière les collines. Le vent glacial qui le pousse en arrière. Le grand père revient de sa première prière, prend le pain rond, tire vers lui, le « majmar » et, avec précaution, se met à réchauffer, d’abord ses mains puis le pain en le tournant et retournant jusqu’à ce que la cuisine soit envahie par l’odeur du pain grillé. La grand mère vient avec le plateau de thé, repart et revient avec le beurre et le miel, des olives noires et brillantes, le couteau pliant qu’elle dépose devant son homme. Pour ceux qui savent regarder, quelque chose se dit entre le soupçon de sourire sur les commissures de la femme et l’air de rien de l’homme qui coupe dans le pain pour l’ouvrir. Une odeur familière que ce pain qui se transforme, quand il étale le beurre sous un filet de miel pur, referme le pain et sans jeter un regard à l’enfant qui se hâte de se réchauffer près du feu, murmure « Viens manger, c’est l’heure ! ».

L’enfant s’approche et quand la grand mère ouvre la porte pour sortir, un courant d’air froid vient rappeler à l’enfant, l’enfer froid qui le sépare de l’école. Il retient ce qui ressemble à un sanglot. Devant le vieil homme qui a fait la guerre sur les terres lointaines d’Indochine, un homme qui pleure n’est pas un homme. Un homme, un vrai affronte l’ennemi, même sans arme. Le courage et la volonté, deux qualités essentielles, séparent le chien loup du lapin ou le lion de la brebis. Dans nos montagnes, il n’y a de place ni pour les faibles, ni même pour ceux qui hésitent. La grand mère revient et, avec elle, à la fois, le courant d’air glacial et l’heure de la dernière gorgée de thé et la dernière bouffée de pain. Le grand père, tout en enveloppant une deuxième part de pain au beurre et au miel, osa un clin d’œil sur la femme qui, penchée sur le feu dans le poêle, offrait sa croupe au regard. Il eut comme un haut le cœur imperceptible et tendit le casse croûte à l’enfant qui se levait. Sans espoir d’éviter d’affronter l’hiver pour aller à l’école, il s’approcha du vieil homme et déposa un baiser sur le turban, prit son cartable, prit la main de sa grand mère qu’il embrassa avant de partir. La grand mère resta un moment à le suivre du regard. Le vieil homme se leva et sans faire de bruit, il se colla au corps de sa femme en murmurant « Si on allait dormir, un peu pour nous réchauffer le corps ? »

Sans répondre, sans le repousser, elle alla débarrasser la table. Le vieil homme répéta sa requête, le regard lubrique et la voix plus suggestive. Elle se contenta de marmonner « Sir, hana Jaya ! » (*)

Dehors, l’enfant retrouva, Zoubida, la fille des voisins et son cousin Abdessalem et, tous les trois entamèrent leur longue, très longue et dure marche vers le savoir. Le soleil était encore derrière la colline et c’est aux premières lueurs qu’on entendit leurs voix, leurs éclats de rire.

La marche durait une demi-heure par temps normal mais l’hiver, selon l’état de la piste, elle pouvait durer une heure sauf si, par un heureux hasard, une carriole passait et leur évitait ce parcourt de combattant quotidien. Après la dernière colline, enfin, leur école mais ce matin là, le soleil éclaira les murs roses de l’unique classe du village et, chose inhabituelle, tous les élèves étaient dehors. Aucune fumée ne sortait de la cheminée sur le toit. Ils arrivèrent et les discussions s’arrêtèrent au moment où le directeur arrivait pour leur signifier qu’il n’y aura pas d’école aujourd’hui. Tous le monde pensa que Mr Razzouki, l’instituteur, était malade ou absent mais ils ne comprirent rien quand ils entendirent le directeur expliquer à quelques parents, habitant tout près, que les instituteurs étaient en grève. Le ministre venait de limiter l’âge du concours à ceux qui avaient moins de trente ans. Mr Razzouki avait dépassé la quarantaine et, depuis dix ans qu’il était là, son seul souci était de pouvoir être apte à s’inscrire pour aller au collège, en ville.

Les enfants se dispersèrent en se demandant si demain, ils devaient éviter de venir et rester au lit, un peu plus tard, au moins jusqu’à ce que le soleil ne soit levé…