C’est dur d’être tiré vers le bas quand vous cherchez à regarder au dessus de votre horizon et que des médiocrités zemmourou-algériennes vous rappelle que certaines bestioles ont le droit d’exister à cause ou gràce à cette liberté d’expression ! Au lieu de fignoler le grand destin qui se profile avec des esprits capables de réfléchir, on est, sans cesse, dérangé par ce tintamarre qui n’a rien d’utile et qui, pourtant, chaque matin, nous ramène à ces odeurs que même l’ignorance ne dégage pas.

Ignorer devient plus noble que de mentir et croire à son propre mensonge., voilà où nous en sommes à l’ère où il suffit d’un clic pour s’informer alors que dans le temps, il fallait se déplacer, aller dans une bibliothèque, chercher le livre qui peut contenir l’information puis lire jusqu’à la trouver.

Est-ce cela le progrès que cette fainéantise qui s’empare des esprits quand on songe plus à descendre le messager qu’à lire le message ?

Incapable de se soustraire à l’acquis, force est de constater qu’un nouveau genre d’individu est en train d’être cloné à l’infini réduisant sa présence à l’espace qu’il occupe. Une borne kilométrique est plus utile car elle, au moins, informe sur la distance parcourue et celle qui reste à parcourir.

Chaque jour et plusieurs fois par jour, toute une horde de techniciens, des tonnes de matériel et des centaines de kilowates/heure pour diffuser ce que débite un esprit malade qui s’ignore et, on pense parler d’intellectuels ! Le mirage dans le désert devient une réalité plus palpable que la vie qu’on s’offre en ces temps où les sciences et les technologies se développent à la vitesse de la lumière.

Autrefois, nous plaisantions des commérages des vieilles dames qui roulaient la semoule ou les « galassates » au hammam qui tuaient le temps en attendant leurs clientes, aujourd’hui, ce sont des présidents de républiques qui font le spectacle devant leur société qui ne les écoute même pas.

Sommes-nous, à la veille, d’une contre révolution qui viendrait abëtir les populations au point de ne plus pouvoir réfléchir à ce que l’on dit, ce qu’on écoute, ce qu’on retient ou ce qu’on rejette ?

Ils ont raison ceux et celles qui, du jour au lendemain, laissent tout tomber pour aller vivre « hors réseau » en Alaska ou en Patagonie. Est-ce cela l’idéal des hommes que de reculer en déça de la préhistoire pour, enfin, se dire, qu’on est humain ?

En 2021, plusieurs millions d’années après l’invention du feu ou de la roue et on ne trouve pas mieux que de croire encore que des individus puissent croire qu’ils sont capables de décider pour des millions sans les consulter et pire, quand ils font semblant d’ignorer jusqu’à leur existence.

De refaire le chemin inverse, remonter le long de ces dix ans pour effacer la trace des offenses faites à nos hommes, nos femmes, à l’histoire, au patrimoine, aux traditions, à nos origines…

Nous commencerons par décrocher ces plaques qui comme des insultes ont été clouées au dessus des rêves de ces jeunes, sans travail et sans destins et qui noyaient leur désespoir dans les vapeurs de la drogue. Rebaptiser nos ruelles avec des noms, bien de chez nous, nous rappelant leur travail, leur sueur, leurs nuits blanches et leurs nuances de couleurs pour un destin meilleur.

Voilà un nom qui conviendrait à toutes les rues où il y a une école, un collège ou un lycée : Fatima El Mernissi !

Un baiser, une main

Paume brûlée

Vertige d’une hanche.

Temps suspendu

L’amour respire

Parfum d’étreintes

Pour l’éternité.

Il es là, le bonheur

écrit entre deux regards.

Rester ensemble

en se quittant,

se retrouver absent

sans autre horizon

que de la voir revenir

pour aimer vivre

quand il s’approche,

la prend dans ses bras

la sentir, le serrer

très fort pour être,

plus près, yeux fermés

pour ne pas la quitter

ne pas s’en éloigner.

Instants à partager,

instant inventé

prétexte de baisers,

contre soif d’aimer.

La faire rire, lui sourire

taquinant le visage

écrit comme un poème.

Dieu qu’elle belle

quand je n’aime qu’elle !

Dieu qu’il est doux

quand il ne voit que moi !

Ensemble ou tout seul,

Toute seule, c’est à lui

qu’elle pense en souriant.

Sacrée présence,

entre l’air qui entre

nourrit mon corps,

désaltère l’esprit

et la lumière qui jaillit

quand mon regard se pose

sur le vertige d’une courbe

que le pinceau taquine

sur la toile vierge…

Il me chuchote des désirs

interdits ailleurs,

des envies étouffées

et l’éternel mensonge

qui ne sert à rien,

qui ne fait de mal à personne.

Je l’écoute et je souris

car ce qu’il me suggère

dérange l’habitude,

celle qui rend lourde

la paupière qui se ferme

pour ne pas voir

ce que le rêve autorise.

Il est beau, mon cœur,

enfant éternel habillé

comme un adulte

qui aime jouer seul

avec les étoiles quand,

la lune lui tourne le dos.

Il me harcèle pour vivre

avec le regard qui passe

et prend en otage

toute ma conscience

et me suggère le sentier

que je dois suivre

pour aller à la rencontre

des voluptés profondes.

Qu’importe celle qui,

avec un pas volontaire,

m’accompagne en dansant

ou celle qui reste assise

à attendre que je revienne

quand le cœur qu’elle a,

a gardé sa liberté d’être.

Tout est dans la pensée

qui nous sert de lien,

dans les mots épargnés

pour rester vierges et purs,

le cœur ne se nourrit

qu’à la source pure qui,

sous la fragile fougère,

chante la fraîcheur

des belles intentions.

Un beau visage peut

tromper le langage

qui prépare la proie,

un regard éblouissant

peut aveugler pour tricher

Le coeur, lui, garde intacte

l’innocence qu’il apporte

quand le premier cri

annonce la lumière

et le bruit du premier jour.

Mon cœur est mon maître

et lui seul décide pour moi

qui de l’une ou de l’autre

convient à l’amour

qu’il peut inventer.

Les romains, les européens et combien d’autres sont passés sur ces terres et qu’en reste-t-il, en fait ?

Ils sont là, imazighens, comme la lune ou le soleil, le teint brûlé ou les mains rugueuses, malgré le travail de la terre, inébranlables témoins du temps et noble héritage d’une authenticité que rien n’écorche. Le monde évolue, change et se métamorphose, granite attaqué en vain ou acier inoxydable, l’homme libre, enraciné comme un chêne millénaire, l’écorce marquée par l’étranger qui passe, une brise sur le front que la main calleuse écarte et essuie la trace, inébranlable identité écrite au fond des gènes d’un génie qui refuse de céder.

Il raconte à chaque épopée qui vient le chercher dans sa montagne, les rêves qu’il ferait s’il oubliait qui il était et ce qu’il deviendrait s’il renonçait. Des rêves, il en a fait, parfois contraint, parfois trompé mais dès que le chant du coq le tire du sommeil, les mêmes phrases, les mêmes expressions quand, en lui, le regard des femmes, réveille en lui, sa raison d’être. Il oublie les vapeurs et les bruits pour ne sentir que l’odeur âcre du fumier qui enrichit le sol.

Le soir, quand il regagne, qui l’un, sa bicoque aux murs d’argile et de paille, qui l’autre, sa demeure en palais andalous, sentant l’huile vierge des oliviers silencieux ou celle des arganiers sur lesquels, les chèvres jouent aux acrobates.

Imilchil ou Ait Bouguelmaz, Tafraout ou Targuist, les distances ne comptent que pour le GPS ou le 4×4, lui, ses langueurs sont mélodieuses, musicales et voluptueuses et, si là bas, le rêve étranger foule le sol de la lune, les sandales pauvres qu’il se confectionne fixent ses pas au sol dont il fait sortir l’orge ou le blé pour le doux plaisir d’admirer les mains qui en font le bonheur de ses papilles.

Ils sont venus, l’ont regardé vivre, ont tenté de débaucher son souffle, de le détourner de sa soif d’être et de vivre. C’est grâce au vent dans les montagnes et les plaines, au bruit des rivières et des sabots, que la même chanson est restée, fidèle à ses éclats de rire et ses colères, qu’il n’a jamais su oublier où se détourner de l’authenticité qui habite jusqu’à sa manière d’aimer sa femme !

Un oiseau libre

s’ébourrifant les ailes

dans la fraîcheur

du ruisseau qui coule

en lui rendant hommage.

Il se fige et écoute

la forêt qui murmure

et exhale ses odeurs,

d’un agile coup d’aile

il est déjà en l’air,

libre, mon cœur,

Ivre de vie,

ivre d’amour,

chaque branche,

une amitié.

Chaque fleur,

un amour…

Ses couleurs éclatent

complice soleil

qui caresse le plumage,

parfum de pollen

quand il chante

l’animal devient musicien,

Ménestrel à la fenêtre

où vient mourir la nuit

dans la brûlure du baiser,

Baiser assassin

dernier mot déposé

par les lèvres torturées

sur le satin de l’oreiller…

Oiseau messager

témoin des interdits

qui se consomment

derrière les hypocrisies.

Oiseau témoin

des promesses données

quand les doigts se mêlent

pour donner aux cœurs

des gages de fidélité.

Il chante le tempo

selon les langueurs

des passions qui vivent

doucement, l’absence,

avec violence,

les retrouvailles ravageuses,

avec douleur,

les terribles ruptures.

Dans le froid glacial,

des solitudes inévitables

il se recroqueville

pour attendre avant

que l’aube bienfaiteur

ne vienne étaler

devant lui, l’image

du prochain couple

à enchanter,

à émerveiller.

La cage vide, porte ouverte

ne lui manque pas

sauf peut être, la main

qui, un jour, lui signa

gracieusement, sa liberté.

J’aime à voir l’épaule nue qui annonce le charme des femmes nanties et qui s’oublient dans le spectacle du jour. J’aime à regarder la lèvre pleine qui annonce l’ivresse des baisers et j’aime à me dire que les femmes sont belles quand elles restent femmes. Leur destin n’est pas celui des peaux rugueuses qui sentent le labeur. Elles annoncent la douceur des mots qui savent décrire leur mystère et, si parfois, elle se hasardent dans la rigueur des climats très durs des hommes qui retrouvent le travail de la terre, elles gardent en elles, la promesses des soirs qui terrassent la fatigue et la sueur. Indispensable tabernacle aux confessions nocturnes qui jaillissent des corps qui transpirent. Nécessaire refuge pour les mains qui viennent se reposer entre le vertige des chutes de reins généreuses et la volupté des mots qui louent leur présence. A rendre hommage aux voluptés qu’elles fabriquent en riant, je redeviens poète, enchaîné à leurs cheville par les vers que je tisse en silence. Elles écoutent, rêveuses, les murmures des entrailles qu’elles dérangent et se plaisent à me voir s’échiner pour décrire la magie que l’œil, ébahi, découvre. Émerveillements multiples et hommages profonds à la courbe qui chavire à l’ombre du désir qu’elles réveillent.

Je la regarde et m’étonne.

Derrière son regard,

tant de larmes versées,

tant de douleurs vécues,

tant d’illusions perdues,

tant de colères accumulées…

Que reste-t-il dans ses yeux

de la beauté, jadis,

d’enfant innocente

puis femme séduisante ?

Un désert où la haine ivre,

haleine de rage folle,

odeur fétide de vengeance

comme un vent chaud

brûle les fines paupières

jusqu’à la pupille grise

qui perd, chaque jour,

l’éclat de la féminité

quand le baiser manque

aux étreintes souhaitées.

L’envie de la plaindre

bouscule le devoir

de me retenir et le devoir

de la comprendre suffit

pour me faire croire

que je pouvais la sauver.

Me voit-elle au moins

derrière le masque

qu’elle arbore, matin et soir

se croyant à l’abri

de ce qui la ronge à l’intérieur ?

A-t-elle entendu mes mots

quand, entre le soupir

et le sanglot retenus,

elle se raconte l’histoire

des proies devenues

héroïnes de leur malheur

Un peu pour oublier,

un peu pour s’oublier,

triste métaphore écrite

à l’ombre de ce qui reste

d’un destin, à peine aperçu

mais, à jamais, perdu.

Avant de partir, je la regarde

déjà morte comme souvenir,

Il serait même vain

de pleurer en lui disant

simplement « Adieu ! »